Publicado 13/07/2021 14:01
Por Yvonne Miller*
Minha esposa tá numa vibe de receitas novas e low carb. Hoje é a vez do pão de queijo caseiro. O pão de queijo low carb se faz na frigideira e parece uma omelete, mas o cheiro é delicioso. Sem perder tempo divido os dois pães de queijo fumegantes em três porções iguais: parto-os pela metade e corto a quarta metade em três pedaços do mesmo tamanho. Nessas horas costumo citar a frase célebre da minha mãe quando criança: “Sempre justo!”
Consigo sem problemas visualizar minha mãe aos 10 anos com suas duas tranças, fiscalizando com as mãos apoiadas no quadril a repartição da sobremesa de domingo entre ela e as duas irmãs. Mais tarde, ela virou juíza e sofreu a vida profissional toda com um sistema de Justiça quadrado e burocratizado que, por vezes, a forçava a praticar o contrário do que a criança idealista dentro dela chamaria de justo. Não obstante, em casa aplicava aquela justiça simples e infantil, fácil de entender para mim e minha irmã. Na hora de partir bolo ou pizza, o esquema era o seguinte: uma corta, a outra escolhe. “Sempre justo!”, reforçava minha mãe, observando tudo com as mãos no quadril.
— Eu acho que sua mãe tá errada — diz a Larissa, inspecionando a divisão igualitária do lanche: — Quem disse que é justo todos terem direito à mesma quantidade, sendo que temos necessidades
diferentes? Não seria mais justo fazer a divisão segundo a necessidade de cada um?
Seria? Acho o conceito interessante. Se o mundo fosse uma casa, o justo não seria deixar os quartos maiores para as famílias com crianças? Ou dividir o aluguel proporcionalmente, dependendo das possibilidades de cada um? Que os pratos mais cheios fossem destinados a aqueles com as barrigas mais vazias e as melhores escolas para quem depende dela para construir seu futuro?
Ainda estou imersa nas minhas reflexões filosóficas quando Morena chega na cozinha e torce o nariz ao ver o novo invento culinário da mãe.
— Omelete?
— Nãm. Pão de queijo terraplanista — respondo mastigando.
— Eca!
Enquanto a menina pega uma maçã, Larissa e eu nos lançamos sobre seu terço do lanche.
— Eu não falei? — diz minha esposa. — Bem mais justo!
*Escritora