Parei de respirar

Desço a ladeira remodelada pelo piche derretido e sinto cheiro de fogueira, de fogão a lenha. Os cheiros têm cada qual a sua alma. Oito e meia da noite. A pizzaria na esquina oposta solta fumaça e risos de véspera de feriado e tilinta brindes de chope gelado. Na de cá, é preciso desviar, amiudar os olhos, pois a noite obscura um monte de pano e papelão, onde pessoas sem eira, nem beira, dormem e se aquecem com fogueira improvisada. Parei de respirar.

A ladeira parece mais íngreme que ontem. A consciência da desigualdade me esbofeteia sempre com mais veemência e deixa tudo aumentado, dolorido, mais difícil. Andar nas ruas da cidade é dar a cara à tapa. Parei de respirar.

Na ladeira, que não era tão íngreme, pulo monturos, tropeço pedras soltas, pisoteio um chiclete mastigado, desvio de um escarro, descubro uma pena de pássaro, percebo folhas mortas pelo outono, chuto uma lata, corro de uma moto que passa o sinal.

A cidade ainda está paralisada, a esta hora, sim, buzinando sua pressa. Um motorista bateu no poste e morreu às três da tarde na zona leste e o efeito estica-se pela noite adentro e segue para a zona sul, passando por mim, nesta ladeira que é bem menos íngreme do que parecia. Daqui a pouco ele será enterrado e ninguém vai lembrar que a cidade parou por ele e que a luz acabou por ele e que a ambulância passou com ele, ensurdecendo-nos, amanhã será outro, outro dia.

Ao pé da tal ladeira, nasceu um viaduto ofensivo que ostenta fuligem, esconde meninos drogados, sustenta rebeldia de árvore em suas frinchas, exibe pixações e grafittis, exala urina. Faço uma foto, registro um fato. Parei de respirar. Preciso ir para casa, me esconder deste cansaço.

Tento sobreviver à sanha desta cidade que segue desembestando golpes certeiros. E segue ferindo por dentro e por fora. No rádio anunciam animados as vendas de treze mil carros por dia. Preciso entrar numa farmácia. Parei de respirar.