Antônio Carlos Affonso dos Santos: papo de busão

-Estou num ônibus especial. Noto um povo de cara fechada; ouço o diálogo de dois passageiros, que estão ali, do meu lado:

·        E ai Bró?.

·        Como é vagaba?.

·        Tudo limpo na vida louca!.

·        Sabe do mano Brown?.

·        Dizem que foi o caveirão que pegou ele!.

·        Como foi?

·        Foi vacilão!

·        E os manos, o quê fizeram?

·        Sacumé, macho não chora!.

·        Mas devia; ele é da perifa, como nós!.

·        Sei!.

·        Como foi?

·        Vendia farinha e não deu retorno na boca!.

·        Quanto ele devia?

·        Dizem que era um mil!.

·        Qual a idade dele?.

·        Quinze!.

·        Onde ele está? Na Febem?.

·        Não!. No necrotério do H.C.!.

·        Vamos lá?

·        Não!. Têm umas minas de campana lá!.

·        E a família dele?.

·        A velha está um trapo!.

·        E o velho?.

·        Se mandou quando ele era menino. É sangue ruim!.

·        Mas ele é menino!.

·        É, mas tem filho com uma mina da zona leste!.

·        E ela?

·        Não sabe de nada!. Ela cheirava a mercadoria dele; estava sempre fora da real!.

·        Onde está ela?

·        No depósito do Tatuapé; o filho ficou com a velha dela!.

·        Oh vida louca, Bró!.

·        É isso ai, vagaba!.

·        E domingo?

·        Vou num hip hop no Capão Redondo, e você?

·        Vou no enterro de um truta meu!.

·        Quantos anos?

·        Dezesseis!.

·        Como foi?

·        Tomava um goró com uns chegados; meia noite chegou um carro com cinco manos armados. Queimaram todos!.

·        Quantos?

·        Cinco!. Um deles tinha doze anos!.

·        É nóis na fita, né bró!

·        Pois é!

·        Pois é!.

·        Vou nessa, tchau!.

·        Tchau; a gente se vê nas quebradas!.

·        É, a gente se fala!.

E o ônibus da era globalizada, que vai para lugar nenhum, sacoleja nas estradas da vida, da vila, da capital, da periferia.

Nós todos vemos pela TV: os manos e as minas das periferias e dos guetos espalhados pelo mundo todo descem cada vez mais nas classes sociais e no despreparo para a era atual!. Lá fora há uma discussão acirrada. Olho pela janela o tumulto. Fico parado, olho arregalado, mudo, sem iniciativa. Ali, ao alcance de minha mão, o povo da periferia profere seu grito. Não adianta taparmos os ouvidos, nem nos escondermos.

Não é tão necessário falar de política ou da quebra de bancos americanos. Talvez seja o caso de acreditar que uma guerra está em curso e que é preciso acordar; os políticos e a sociedade!