Saga Amazônica

Mas ele, analfabeto, pai de uma numerosa prole de filhos e filhas, era um simples extrativista. Cortava seringa, coletava castanha, pescava e caçava para sobreviver. Virou simplesmente “seu Chico”, como invariavelmente são chamados todos os “franciscos” humildes.

Tinha orgulho do que fazia e se sentia plenamente realizado, apesar de suas escassas posses. Quando alguém questionava a sua pobreza ele se valia do exemplo de seu santo protetor, São Francisco, que abandonou todos os seus bens para se dedicar aos animais, aos pobres e a viver como um deles.

Repetia, com especial fervor, o refrão “pois é dando que se recebe, é perdoando que se é perdoado…”, que ele aprendera com Padre Paolino, um dedicado sacerdote italiano que, vez por outra, acompanhado de um esquelético sacristão, enfrentava dias de viagem em canoas e lombo de cavalos para celebrar as famosas “desobrigas”, oportunidade nas quais os “caboclos” oficializavam casamentos que já estavam quase terminando e batizavam adolescentes que há muito tinham deixado de ser crianças. Não raro o padre batizava e celebrava o matrimônio desses personagens na mesma ocasião.

Assim, eventuais sentimentos de frustração material não prosperavam dentro de “seu Chico”. Ele simplesmente não via necessidade de ter mais posses, afinal tinha tudo o que necessitava: comida abundante na floresta e nos rios, água cristalina nos igarapés, teto para acomodar sua numerosa prole e até mesmo diversão, tanto nas rodas de “contadores de causo” como nos “arrasta pé” dos sanfoneiros que, nos feriados, se prolongavam até o amanhecer do dia. Os desentendimentos ocasionais, geralmente motivados pela recusa de contradança de uma moiçola mais irreverente, eram prontamente sanados com a intervenção dos pais. Os casos mais graves acabavam no “tronco”, uma engenhoca feita de um simples toco de madeira que servia para amarrar os eventuais arruaceiros.

Muito religioso, “seu Chico” também não descuidava dos mortos. Cuidava pessoalmente do pequeno cemitério do seringal onde repousavam seus ancestrais índios e nordestinos, os quais, no dia de finados, eram reverenciados com todas as velas que ele pudesse arrumar. Trabalhava duro sem reclamar. Era um homem feliz, que vivia em paz.

Já tinha ouvido falar, durante os sermões de Padre Paolino, de jagunços, desmatamento, grilagem de terra, violência no campo e assassinatos. Ficava pensativo e se questionava o que ele poderia fazer por esses irmãos de tão longe, vítimas dessa gente perversa. Era tomado pela impotência, mas se resignava ao acreditar que essas coisas jamais aconteceriam com ele. E essa certeza lhe permitia continuar vivendo.
Mas, eis que um dia mais calorento do que o normal, às quatro da manhã, ele ouviu um ronco ensurdecedor, quando se preparava para iniciar mais um dia de corte de seringa. Era temente a Deus, mas tinha obrigação de defender sua família. Correu até a espingarda e se preparou para enfrentar a pior de todas as feras que a sua imaginação já conseguira produzir.

O barulho, aos poucos, passou a ser partilhado por um clarão de luzes. Como na selva não há luz elétrica, ele teve certeza de que havia chegado o fim dos tempos, tantas vezes profetizado por Padre Paolino. Acordou a família, se abraçou ao inseparável vira-lata “Sansão”, seu guardião de todas as horas e, impotente, se ajoelhou ao lado de toda a família para esperar pelos desígnios da ressurreição, quando os puros ascenderão ao paraíso e os impuros arderão no inferno.

O barulho e o clarão aumentavam e se aproximavam ameaçadoramente. De repente, diminuiu bruscamente. Ele levantou timidamente a cabeça e, então, viu a fonte de seus temores. Era algo ainda mais feio do que ele imaginara. Estava diante de si uma geringonça enorme, amarelada, com dois grandes “olhos” e uma lâmina capaz de degolar um batalhão de homens. Algo aterrador, que ele jamais vira ou conseguira imaginar. Mesmo assim, resolveu enfrentar. Disparou sua velha espingarda naquela ameaçadora lâmina que sequer sofreu arranhões. Convenceu-se de que aquilo não era coisa desse mundo e de que o fim dos tempos efetivamente havia chegado. Colocou a espingarda de lado, se benzeu e se preparou para aceitar a morte resignadamente.

Enquanto fazia um balanço de seus pecados, ele apelou reservadamente ao seu santo protetor no sentido de que este prolongasse os seus dias nesta terra “maldita”. Não se considerava merecedor dessa graça, mas não custava tentar. Afinal, São Francisco podia qualquer coisa.

De joelhos, aflito, esperava pelo castigo quando uma voz se dirigiu a ele. Os cabelos eriçaram, o sangue “gelou” e o coração disparou. Balbuciou palavras sem nexo enquanto procurava compreender o que a voz do “outro mundo” lhe dizia.

A “sentença” não se fez esperar. A voz, que acabara de descer daquela geringonça, lhe disse que ele e sua família não mais poderiam ficar naquela terra que, agora, pertencia aos “paulistas”, como são chamados todos os intrusos na Amazônia. Ele não conseguia compreender. Sua bisavó, tragada pela malária, assim como seu bisavô, dilacerado por uma onça, estavam enterrados ali, onde ele sempre vivera e trabalhara. Como esta terra poderia ser dos “paulistas”?

Mas a voz tinha papéis, documentos e certidões das autoridades. Como ele aprendera que toda autoridade é divina e que, portanto, suas decisões não podem ser contestadas, restava se resignar. Lembrou de Moisés e chegou à conclusão de que estava sendo submetido a uma provação, o que em parte aliviou sua dor. Recolheu sua mobília em dois “jamachins” e partiu para a cidade, onde lhe diziam que havia emprego, educação e um monte de facilidades. Sua filha mais irrequieta, uma adolescente de 10 anos, foi admoestada pela mãe para não olhar para trás enquanto abandonavam o seringal. Mas sua curiosidade juvenil foi maior e, num lampejo, ela viu seu barraco ser arrancado por aquela geringonça – que mais tarde ela saberia ser um trator de esteira – e, em seguida, arder em chamas.

Seu Chico, convencido de que estava submetido a uma provação, caminhava sem olhar para trás. Após longos dias de caminhada chegaram às margens de um grande rio. Um dia tinham lhe dito que pelos rios passavam os barcos que iam para as cidades, o que de fato aconteceu após uma semana. Como não tinha dinheiro, a velha espingarda e mais dois couros de “gato maracajá” foram convertidos em pagamento das passagens até a cidade.

Quando o barco finalmente aportou na cidade os seus temores redobraram. Até então ele estava convencido de que passava por uma provação e tal qual Moisés vagaria por longos anos até achar a terra prometida. Mas o que ele via não era a terra prometida e sim Sodoma e Gomorra.

Tinha um parente distante que morava na cidade, mas ele não sabia onde. Após dias de fome e perambulação encontrou o parente por intermédio de um programa de rádio. O casebre do parente, na periferia, já estava superlotado com a família original. Com a chegada de sua numerosa prole ficou abarrotado.

No dia seguinte saiu em busca de trabalho. E havia trabalho: para escritório, motoristas, pedreiros, mestres de obra e outras esquisitices que ele nunca ouvira falar. Mas ele era extrativista. Sabia cortar seringa, coletar castanha, caçar e pescar. Não conhecia nenhum daqueles ofícios. Depois de muita insistência, acabou sendo aceito como ajudante de pedreiro. Trabalhava de sol a sol. Mas, como não tinha sequer carteira de trabalho, ganhava apenas meio salário mínimo, com o qual era impossível sustentar sua numerosa prole.

 
A esposa e os filhos não reclamavam. Tinham orgulho do chefe de família que várias vezes fora premiado como o melhor seringueiro da região. Mas ele se sentia humilhado por não conseguir prover sua família de alimentos, o que na Amazônia equivale a um atestado de óbitos. Começou a desconfiar que não fora submetido a uma provação divina, mas sim a uma vigarice humana.

O ódio, então, passou a alimentar os seus sentimentos. O pai bondoso e o esposo dedicado foram substituídos por um homem violento, amargo e ausente. Gastava o pouco dinheiro que recebia tomando cachaça. Logo virou alcoólatra e amanhecia o dia na sarjeta, sendo lambido pelos cachorros. A família não suportou e a separação foi inevitável.

Seu Chico, que nunca gostara daquela Sodoma e Gomorra, já não tinha motivos para ali permanecer. No canteiro de obras soube que estavam contratando pessoas para trabalharem nos seringais. Voltou a sentir alegria e, enquanto se dirigia ao escritório da “Capatazia Paulista”, os sonhos de infância voltaram a povoar seus pensamentos. Via-se novamente extrativista, dono de sua “estrada”, senhor de seu horário e respeitado por todos. Foi recebido por um “paulista” que lhe informou secamente que não precisavam de seringueiros e sim de operários para derrubar a floresta e convertê-la em madeira. Seus sonhos evaporaram, mas ele resolveu partir. Voltou ao seringal de onde tinha partido anos atrás, agora disposto a atacá-lo.

O velho cemitério de seus ancestrais havia virado um campo de soja; o igarapé de água cristalina era um córrego seco, pois toda mata ciliar havia sido destruída; o barulho permanente dos tratores havia afugentado as caças e agora o alimento era conserva. Seu Chico chorou, mas o ódio era o único sentimento que restou no seu coração. Trocou a “faca de seringa” pela motosserra e avançou contra a exuberante floresta amazônica que tantas vezes lhe servira de refúgio e fonte de alimentos. Era o mais dedicado dos operários. Cortava cada árvore como se cortasse a própria vida, como se desejasse encerrar logo aquela tortura.

Até que um dia seu desejo foi atendido. Após serrar uma secular castanheira, que tantas vezes lhe fornecera alimento e renda, ela simplesmente despejou suas dezenas de toneladas sobre seu corpo frágil e pôs fim àquela dupla tragédia.

 
Os nomes dessa história são fictícios, mas a história é real. Retrata a saga de milhares de “Chicos” que povoam a Amazônia.