Pra Não Dizer que Não Falei de Pipas

Ela me falava das pipas em forma de dragões, de águias, de araras, de jacarés, de aviões…

Emocionou-se também com uma mini pipa, de 10 centímetros de envergadura. Ela os conhecia das revistas que colecionava! Quem foi ela? Ah, a Mary, colega que trabalhou comigo por mais de dez anos no escritório da empresa metalúrgica e que, na sua segunda semana de aposentadoria, foi com o sobrinho descobrir o mundo das pipas. O calor era forte; a aragem fraca. Seu sobrinho corria de um lado ao outro. Ela desistiu de acompanhar aquele garoto de doze anos, pois, sessentona, cansou-se de deslocar pelos meandros do autódromo, acompanhando o sobrinho. Sentou-se num dos barrancos. A dor no peito. Tudo se fez escuro. Cadê o Lindolfo? Foi amparada pelos seguranças, que a levaram ao posto médico.

Lá, Mary sentiu-se mais leve! Uma brisa fresca soprou-lhe os cabelos brancos e a fizeram subir, tal e qual uma pipa. Ali estava ela, entre aquela imensidão de pipas, de todas as cores e tamanhos. Uma profusão de luz. Subiu mais um pouco e acordou cabeça colada no colo do Criador. Nunca mais a vi. Soube do passamento meses depois. Hoje, Mary Morais é apenas um nome de uma Escola Estadual, num bairro de São Paulo. Em mim, deixou o encantamento que tenho pelas pipas. Coisa de criança, que agora passei a admirar. Uma pipa sobe aos céus, ajudam a enfeitar os céus, produzem sorrisos nas crianças, mas também deixam sua ligação com a terra, pois ela se sabe sustentada por um sonho de um garoto, seja ele de doze ou de sessenta anos de idade.