Mas fico na dúvida se viver é sorte, acho que é mais sacrifício mesmo. O poeta da revolução Maiakóvski já dava o seu pitaco: “Não é difícil morrer nesta vida. Viver é muito mais difícil”.
A cadeira não tinha nenhum fio de ouro, já não servia para sentar, mas suportava o peso das lembranças.
Maria aproveitou as manhãs de sol e a paciência que lhe faltava para ampliar as margens do rio.
Parece uma calmaria em procissão, mas lembro que no tumulto não se tem procissão. Ainda é cedo, é preciso esperar a noite
Perdemos o olfato diante da podridão. Nos lixões, urubus e humanos disputam o horizonte
A máquina quebra de tanto insistir em olhar. O fotógrafo agora é poeta, escreve com danação
Vamos precisar redobrar nossa vigilância e ampliar a incidência política das nossas organizações de luta
Aqui dentro faz barulho e do lado de fora tem soldados armados dispostos a não amar. Insistir é desaconselhável
A violência bolsonarista já tem demonstrado os seus resultados: Mortes, agressões físicas e a demonização da esquerda
Olhando aquele velho, resolveu se aproximar, continuou fazendo bolinha de sabão
